Нессебр

Нессебр как город для одиночек –
все равно, виноград без косточек.
Остров тает, как инжир во рту
(а может, как яблоки на снегу?)
Песку – песок, прошлое – прошлым.
Чайки никогда не поют о пошлом
и по лунной тропе нам далеко не уйти,
разве что Одному. Но на нашем пути
почему-то всегда все уходят на Запад,
то ли на крыльях, то ли на запах…
Рыбакам если верить, счастье может быть ближе –
или в двух батонах, или же в престиже –
зайди, где в тени ротонды скрыт амфитеатр.
(Не только пиво… и не Жан-Поль Сартр,
но если вместе, то тогда понятно.)
Перешеек туда, перешеек обратно,
и если Солнце как маятник, мой бедный Фуко,
то тогда мы – как крысы. И не все ли равно
чтоб построить прямую, сколко надобно точек.
Ведь Нессебр – не город для одиночек…